Pincio

È bello tornà ar Pincio a primavera,
de matina co l’aria trasparente.
È puro bello a stà su la panchina:
leggo er giornale, senza troppa gente.
M’arivedo er tempietto sur laghetto;
vicino ce sta ancora er ruscelletto
co l’acqua che cammina tra l’erbetta.
Me piaceva giocà co la barchetta.
Guardo e m’accuccio. Mò nun ciò più er ciuccio.
Ariva quarche schizzo: e mò ch’edè?
È uno che sta a di’: “Nun te bagnà”
M’affisso pe un pochetto. E mò chi è?
“Papàààà…! Mò nun me bagno più…
Continua a ride, che me tiro su”.
“Te, resta a guardà l’acqua. Nun t’arzà.
So’ io che guardo. Te sei un po’ vecchietto.
Lo sai che so’ più giovene de te? ”.
“Io ciò le cianche che me fanno male.
Come me tiro su? Viè giù co me.
So’ stato a l’ospedale. Scegni te”.
Smetto de guardà l’acqua e torno in piede.
Papà nun ce sta più.
Lui sta più su. Io m’arimetto a séde.

Co l’occhi chiusi torno a quer ricordo
de quanno nun sapevo ch’era un sòrdo.
È bello a venì ar Pincio a primavera:
sogni ‘na cosa che po’ esse vera.