Il noce a Natale

Non sono fiabe quelle che racconto:
Al margine del bosco c’è la casa
col muro delle rose per cimasa
dove da bimba giocavo il tramonto.

Lì, le sere sostavo e il resoconto
di tutta la mia vita vi si basa
senza accuse, ché ormai sono dissuasa
dal ricordo confuso al tornaconto.

Una bambola grande tra le braccia
mentre mancavi al mio Natale, caro,
ed io sognavo la tua chioma riccia

e bionda e poi il tuo bel visino ignaro.
Dopo questi anni, sai, ancora s’affaccia
tra le pieghe, un sorriso tanto amaro.